De Plume En Plume

Le soleil sur les arbres nus,

Pâle et blafard sur le sol dur.

La lumière déjà perdue.

Le vent soufflant le long des murs.

Les arbres dénudés, squelettes,

Fantômes perdus dans l'air froid,

Ombres sous le vol des mouettes

Mêlant leurs cris aux bruits du bois.

La lumière blanche dissoute

Reste sans force, sans espoir,

Souvenir des rayons d'août,

Mêlant bientôt matin et soir.

Le vent maître des lieux, alors,

Secouant inlassablement,

Coupant même toujours plus fort,

Plus froid ainsi à chaque instant.

Le sol durci par le froid,

Sans pouvoir offrir une vie,

Attendant toujours sans émoi,

Le printemps plein d'envie.

Ce sol est si peu éclairé,

Par cette lumière si pâle.

Le soleil est si diminué

Ce gris est alors comme un râle.